Sieben Schwäne, sieben Raben
Manchmal gehe ich, manchmal gehst du. Im Traum ist es nicht so wichtig, wie die Richtungen sich entfalten. Auch nicht im Leben. Du warst meine erste Liebe und ich war zehn. Kinderliebe zählt nicht. Kinderliebe zählt nie. Als ich achtzehn war, waren wir Freunde. Wie hartnäckig aber auch Kinderliebe ist. Kinderliebe gibt nie auf.
Du hast mir deine Sorgen erzählt, als du hungrig warst, und als ich hungrig war, hast du mich gefüttert. Es hat Streit gegeben deshalb; um eine wie mich gibt es immer Streit. Du hast mich verteidigt, all die Jahre lang, und meine Kinderliebe ausgehalten. Manchmal denke ich, ohne dich als Koordinate, als Namen an meiner Wand, als Chiffre in meinen weißen Seiten, hätte ich mich anders verloren. Wie gut es ist, die ersten Jahre, wenn das Gefieder noch so weich ist, sich einen Fixstern zu suchen, aber kein Ziel. Einmal haben wir versucht, in meine Richtung zu fliegen. Wie wir lachen mussten, du und ich und der Mond, über den falschen Kuss.
Und ich lese, dass du tot bist. Die Spuren waren so dünn, all die Jahre, aber jetzt ist da ein Bild, und ich sehe dein Lachen, und eine Gruppe hat sich da gefunden, als ob sie etwas suchen, deine Kinder vermutlich, und wie sie dich lieben, und wie sie über dich schreiben, und dich vermissen. Ich trage mich nicht ein. Was hätte ich schon zu sagen. Was hätte ich für ein Recht.
Und du bist tot. Ich würde gerne Musik hören, für dich, aber was hatten wir schon für Musik damals, die heute noch zählt, außer uns selbst.
Und du bist tot. Und ich schlafe schlecht eine Nacht, unter dem Mond, und am anderen Morgen habe ich es auch schon wieder vergessen, und erst jetzt fällst du mir wieder ein, abends.
Ich weiß nicht warum. So ist es wohl, mit Musik und mit Liebe. Sie fällt immer erst abends über einen her. Vielleicht ist sie einfach hungrig vom Tag und vom Licht, die Liebe, und die Musik.
