stattkatze

Looking for Matthew [Director’s Cut]

So you have this dream. Of making a wild bird trust you. It will know your name, and answer your call, and it will eat from your hand. Your dreams are wild enough to understand that this will take time. It may well take ten years or more. But you agree. How little you understand of time, and dreams, in Year 1. Year 1 is the first step. Year 1 is for beginners and wild at hearts. Year 1 is for all of us. Year 1 is ever so gentle. Year 1 is still cats.

It will take you all of Year 2 to find the right heart. Now this is the easy part. Hearts are dead easy. Hearts are such easy prey. Hearts only ever answer to a single beat. 

It will take you another year to find the city. Cities are more difficult than hearts. Cities have voices. Cities love hiding, whereas hearts only ever breathe, murmur, and dream. Cities never dream. Cities are dreams. But that is for later. This is only Year 3. And another beginning.

Year 4 will make sure you have got the right heart and the right city. Nothing much else happens in Year 4. This is when you learn how to be patient. This is when you learn how to dream forward. This is when you learn how to dream within a dream. This is when you think you learn nothing at all.

Year 5 will make you ever so sleepy. Year 5 will make you fall asleep simply by looking at a picture of a dream within a dream. It has wings, and a beak, and it calls you by your name. You never answer it, though, for fear of waking the wrong dream, and the wrong name. And damn right you are.

Year 6 has a voice and a name. And you listen for one long year, and you learn how to tell them apart, the voices in your dreams, and the names.

Year 7. You leave both city and dream. How can you return if you never leave?

Year 8. You keep returning. But you never stay. How could you?

Year 9. You keep returning to the same dream night after night. Just to be sure. Safe and sound. You learn names by heart and by night and to no avail.

Year 10. You return, and it is raining; it is raining so hard that you do not know if it is raining inside your dream or if your dream is raining inside your memories. And a bird touches you for a fleeting moment in the rain for no other reason than that you are as wet as a bird, and as hungry. And you smile. And you count your steps back, all the way back to year one, and you count them again, and forward. For dreams need to be made sure of. Double twice.

Year 11. Year 12. Are one and the same. You move. Not the city. Just the hood. But that puts you back to square one. Unless dreams can change location, that is. And you hope. And you ride a city covered in wings, sleet, and snow. You do not dream anymore. You are the city. A city that does not sleep.

Year 13. You have grown into a tired city. You are so tired from being lucky, and you have forgotten what you once wished for, and you have grown empty, and when you have been drained of all dreams, and all wishes, and when you are all empty, they come swirling back at you, your dreams; not wing by wing, not beak by beak, for dreams are not a fluttering cloud anymore; and your one dream is just one small touch now. But it holds all your dreams in one color, and all hues. And it is not afraid. And neither are you, of losing it.

Love and such and stuff.

Haben wir denn überhaupt je über etwas anderes geschrieben als über die Liebe? 

Und ich weiß ja, wie schwer es fällt, jetzt, immer, wo wir uns alle zu kennen glauben. Wie transparent uns die Liebe aber auch macht. Wie verletzlich. Wenn sie doch Panzerglas sein soll. Ich liebe dich. Nichts kann mir passieren. Nichts kann mich berühren. Nichts kann mich verletzen. Bis ich krank werde. Bis du stirbst. Der Tag, an dem wir ahnten, Liebe genügt nicht, war ein blutroter Tag.

Vielleicht aber werden wir der Liebe lediglich müde. Vielleicht ist es nur das. Vielleicht erinnern wir uns nur falsch an ihre glühenden Farben.

Und ich wühle mich hindurch, bis zu den Sätzen, von denen ich beinahe sicher bin, dass ich sie einmal so gesagt haben müsste.

Schreib einen Satz ohne Herz, hat sie einmal gesagt. Und das Unmögliche verlangt. Wie das wohl wäre, so ohne Herz? Und wäre da eine Höhle, ein Nichts? Lediglich eine Abwesenheit von dir oder mir? Oder wäre da eine Schneegrube, weiß und hell, jedes einzelne Kristall perfekt geformt und eiskalt?

Oder wäre da eine Sandkuhle, warm und aufgeheizt noch von den Erinnerungen, und nur langsam kühlten die Sandkörner ab und würden zu dem, was sie immer schon waren, zu Feldspat und Quarz und winzigen Korallenfragmenten und Sternenschwammähren?

Und sänge der Sand, wenn ihn einer beträte, wie eine Düne singt, wenn sich Sandschicht über Sandschicht schiebt und vibriert. Oder wäre er stumm, der Sand, und wäre er nichts?

Und wäre mein Herzsand weiß oder schwarz? Oder verlieren Farben ihre Bedeutung, wenn man sein Herz verliert?

Könnte man ein Eidechsenherz haben? Und es wäre flink und schnell und silbergeschuppt? Säße es manchmal auf den Mauersteinen und atmete die Glut für den Winter, der käme, der immer kommt, und wenn einer es falsch berührte, würde es nicht brechen, mein Eidechsenherz, sondern zuckte es lediglich mit der Haut und würfe das Störende ab?

Wie das wohl wäre ...

Ob man es spürte, in der Nacht, wenn es schliefe, zusammengerollt, und wovon es wohl träumte?

Nessun Dorma

I ride with pathos. I ride the river bank and I sing aloud, and along, and for once, I do not whistle.

I have so many more summer seas, but I needed one last snowbound, homebound ride with the birds. I needed to come home. I had to come back to the city. This is now. 

And I ride through the first snow, and I sing a song for my boys to come join me. And will take each image as it comes, no edits. You do not edit love.

And I call, and they come, and they answer my call, and the shy rooks come along, the winter guests, and so do the jackdaws, and I am embraced in a deep, dark, dense vortex of my own making. 

I am embraced in a black cloud. I am turning this story into my own make believe.

I love these birds. They are so rarely loved. They are so often used. Metaphored. Killed. Shot.

I do not ask for their love. All I ask for is their memory.

I remember your torn wing.

Your black beauty, I remember, little hybrid. Your broken foot. The balance of wing and claw. 

I remember the day you were born.

Your first nut. Your first flight.

The day you scratched your first pigeon shadow.

The day I protected you from a hawk. Do you recall the sudden silence of the wind when I interfered?

I remember the day you met your first strange bird from the East, and you did not attack it, but shared your findings. And it shared a song, and a light, and a long beaked story in return.

Do you remember ?

And now the rooks come and join in, join in our ride, and in our winter song. Can you hear them sing? How lonely they must feel, all wrapped up in one song. Always the same song.

Shadows on the wall. Shy, and utterly untrusting. I wish I could tell them about us.

And still: They are light savers. They eat the city, and swallow it whole, and turn it into a song.

What more can you ask from your guests?

Scars and glasses [Just call it being happy]

Tomorrows came, and then went again
Left scars and glasses and a little
Change of name
And the world I see now is open wide
For anything that's true to you

(Thomas Feiner & Anywhere/Scars and Glasses)

#1

Für dich und den Mond morgen, sagst du. Aber sei vorsichtig.

Ach, sage ich und lache. Traurige Lieder kann ich immer hören. Und im Kopf lese ich ein Gedicht über Rosen, an das ich mich nicht mehr erinnere. 

Ach, sagte sie. Schön waren wir alle einmal, sagte sie.
Und schnitt sie und gab sie mir in die Hand.

Ach, sage ich, wie ich es immer sage, seit diesem Gedicht, an das ich mich nicht mehr erinnere. Und finde mich mondän und unverwundbar und wische es weg: Den Mond morgen und die Musik und das Geschenk und ein wenig auch dich. Aber du kennst mich besser als ich mich, zum Glück, denn sonst gäbe es dich nicht, und dann packe ich sie aus: Die Musik und das Geschenk, und ich stehe bis zu den Knöcheln im Glück, nach den ersten Schritten schon, und bleibe und verharre, und kann nicht mehr fort, kann nie mehr fort von hier, will nur hier sein, in der Musik, die seit Jahren auf meinem Rechner schläft, die ich vergessen habe.

Danke.

#2

Nebel über der Stadt, und die Krähen vom Galgenberg nehmen ihn in Besitz, den Nebel, und die Stadt, als ob. Wildfedergrau. Und ich fahre und fahre und fahre, mit dem Rad, durch das Grau, als ob es meine Stadt wäre, und mein Nebel, und meine Krähen, und mein Grau, als ob es nie ein Ende hat, und dann über mir das Bellen in der Luft, und sie sind nicht zu sehen, aber ihre Musik, und ich hülle mich ein in ihr  Lied, zweimal im Jahr. Mein weicher, warmer Sechs-Monats-Schal. Weißt du noch?, flüstere ich. Weißt du noch?

Eine Brücke, ein Meer. Und ich höre ins Grau, bis es leiser wird, südlicher, und weiß: Ich muss nicht mit. Ich will nicht mit. Ich will nur nach Osten, immer noch.

Mein Grau ist immer noch Heimat, niemals Flucht.

Danke.

#3

Im Supermarkt, am Regal mit der frischen Pasta, der kleine Italiener, der sucht und zählt, ..., sette, otte, acht Portionen braucht er, murmelt er. Dann nehmen Sie besser vier Pakete, sage ich, und frage, ob ich ihn kenne, und er arbeitet im ..., sagt er, und ach, sage ich, und dann kaufen Sie hier?, und er lacht und sagt nein, morgen ist mein Geburtstag, und dann reden wir, reden Pasta und Tomaten und Salbei und Rosmarin und Pancetta und Minuten, und ich gratuliere nicht, wie abergläubisch man ist, in diesen kleinen Dingen, immer noch, aber viel Freude wünsche ich, viel Menschen, und an der Kasse treffen wir uns noch ein Mal, und die junge Frau aus der Boutique vom Markt ist auch da, bei ihr kaufe ich Gläser und iPod-Hüllen und warme Jacken und jedes Mal tut es ihr so leid, dass ich nicht das Kleid in Größe 36, so wie sie, aber mir tut es nicht leid, denn mit Größe 36 war ich auch nicht glücklicher als heute und hier und jetzt, wenn die kleine Stadt fast eine Möglichkeit ist und Menschen.

Danke.

#4

Ich muss ganz schnell ganz tolles Feedback abgeben, sagt die Studentin, die seit Wochen verschiebt, verplant, versäumt. Ich habe ja jetzt einen Job als Lehrbeauftragte hier, sagt sie, und erklärt damit alles, und letzte Woche habe ich es so versucht, wie Sie es mir empfohlen haben, und es hat ganz wunderbar funktioniert.

Danke.

#5

Mein Netz, mein Web. Und ich weiß, dass ich einer Handvoll Menschen hundert Kaffees schuldig bin und es diese Woche wieder nicht schaffe. Und dieser Schuldschein ist vielleicht der schönste, bunteste, wertvollste von allen.

Danke euch.

#6

Eine Mutprobe. Ein Flug. Eine Pauschalreise in die Vergangenheit, in die Zukunft. Ein Dezembermeer. Mit Salz und Fisch und vermutlich Regen, aber ansonsten Barfußwetter, Blauwetter. Und das lasse ich jetzt einfach so stehen, ganz prosaisch, bis ich wieder gelandet bin.

Danke, schon jetzt. 

No you don't have to ask me
I'll stay
More a state of bodily art
Than actual heart-to-heart.

Your birthdays are numbered [2011]

Ich will Zeit doch nur sammeln. Ich will nichts katalogisieren. Nur mich aufheben und dir zeigen und lachen und sagen: Guck mal, wie schön!, und uns sofort wieder vergessen, wie alles andere auch. Ich will noch immer nichts beschreiben, alles verzettelt sich ja immer nur beim Versuch, es zu erfassen, und entwendet sich einem. Ich will nichts mehr entscheiden. Nur der Kontext zählt und der Kontext bin ich. Meine Haut weiß um mich soviel besser als ich. Meine Parameter entscheiden für mich: Ein Bild ist so gut wie das andere. 

Deine Hand, die das Lachen meiner Schwester zerstreicht.

Das Krähenkind meines Lieblingskrähenkindes.

Vollkommen gewünscht. Vollkommen geschenkt. Gefiedert und verzehrt.

Ich dreh mir die Tage und die Worte solange, bis nichts mehr einen Sinn ergibt. Alles, was ich tue, ist falsch. Alles, was ich tue, hat seinen Preis. Jedes Essen in diesen sieben Glücksstiefeltagen. Jedes einzelne Mahl ein Verstoß, ein Versuch, ein Gewinn.

Ich bin so satt. Ich mag kein Blatt. Sie hat über das Schreiben gesprochen, die Märchenziege. Weißt du noch?

Morgen. Wenn ich anfange, mich zu sehnen. Wenn ich mich auflöse mit Haut und Haar. Dann fallen auch die Wörter wieder ein, grau und wild, und über mich her. 

Morgen. Eine federlose Nacht ist noch immer Auszeit genug.